精彩片段
灶膛里的火舌贪婪地**着漆黑的锅底，映得王东那张沾满灶灰的小脸明明灭灭。小编推荐小说《背篓里的十八春》,主角刘文芳王东情绪饱满,该小说精彩片段非常火爆，一起看看这本小说吧：灶膛里的火舌贪婪地舔舐着漆黑的锅底，映得王东那张沾满灶灰的小脸明明灭灭。他踮着脚，几乎将整个瘦小的身子都趴在了冰冷的灶沿上，小手攥着几根干柴，拼命往里塞。浓烟打着旋儿呛出来，裹挟着滚烫的灰烬，猛地扑进他因专注而微微张开的眼睛里。“哎哟！”一声短促的痛呼，他猛地闭上眼，小手胡乱地在脸上揉搓，眼泪混着黑灰，瞬间在脸颊上冲出两道蜿蜒的泥沟。“婆婆，痛！”他带着哭腔，本能地朝着灶台后那个佝偻的身影求助。婆...
他踮着脚，几乎将整个瘦小的身子都趴在了冰冷的灶沿上，小手攥着几根干柴，拼命往里塞。
浓烟打着旋儿呛出来，裹挟着*烫的灰烬，猛地扑进他因专注而微微张开的眼睛里。
“哎哟！”
一声短促的痛呼，他猛地闭上眼，小手胡乱地在脸上**，眼泪混着黑灰，瞬间在脸颊上冲出两道蜿蜒的泥沟。
“婆婆，痛！”
他带着哭腔，本能地朝着灶台后那个佝偻的身影求助。
婆婆刘文芳正佝偻着背，费力地搅动锅里的稀粥，闻言赶紧放下长柄勺，几步抢过来，粗糙得像老树皮的手一把捧住东东的脸：“莫揉！
莫揉！
东娃子乖，婆婆吹吹！”
她急切地对着那迷蒙的眼睛吹气，温热的、带着柴火气息的风拂过，却吹不散那刺辣的痛楚和心底骤然升起的委屈。
那痛，像一根细小的针，冷不丁扎破了他懵懂世界里的薄膜。
就在这弥漫着烟火气、热浪灼人的灶房一角，一个从未清晰成形、却沉甸甸压在三岁孩童心底的疑问，毫无预兆地冲口而出，带着被烟呛出的哽咽：“婆婆…我妈呢？”
时间仿佛被那*烫的灶火熔化了，凝滞在*仄的灶房里。
锅里的稀粥还在咕嘟咕嘟冒着泡，灶膛里噼啪一声轻响，爆出几点火星。
婆婆刘文芳所有动作骤然僵住，捧着他小脸的手猛地一颤，那双被岁月和灶烟熏得浑浊的眼睛里，瞬间涌起巨大的、难以言喻的恐慌和痛楚。
那痛楚太深太重，像一口不见底的寒潭，瞬间淹没了她佝偻的身躯。
“东娃子…”她的声音像是被砂纸狠狠打磨过，又干又涩，带着一种濒临破碎的颤抖。
东东仰着小脸，泪水和灶灰糊满了面颊，只睁着一双被熏得通红的、像浸在水里黑葡萄似的眼睛，固执地、懵懂地等着一个答案。
那眼神纯粹得像初雪，却带着能刺穿一切伪装的重量。
婆婆猛地闭上了眼，仿佛不忍再看那双眼睛。
再睁开时，一种近乎绝望的保护欲压倒了一切。
她那只粗糙、布满裂口和老茧的手，带着一种不容抗拒的力道，带着因常年劳作而无法抑制的颤抖，猛地捂住了东东的眼睛！
眼前骤然陷入一片带着掌心汗味的黑暗，东东小小的身体下意识地绷紧了。
黑暗里，婆婆压抑的、带着浓重鼻音的巴中方言，像从喉咙深处挤出来，又像是从灶膛里飘出的最后一丝余烬，虚浮地、无比艰难地落在他耳边：“莫看…莫问…**…**在火里…在火里暖着咱哩…暖着咱？”
黑暗中的东东困惑地呢喃，小小的眉头在婆婆粗糙的掌心下蹙起。
婆婆的手心*烫，汗津津地紧贴着他的眼皮，那力道带着一种不容挣脱的决绝。
灶火的噼啪声、锅粥的咕嘟声，在这片突如其来的黑暗和那句匪夷所思的话语里，都变得遥远而模糊。
只有婆婆剧烈的心跳，透过薄薄的衣衫和紧贴的后背，沉重地撞击着他的小身体，擂鼓一般。
就在这时，灶台侧面一道粗糙的刻痕，借着灶膛跳跃的火光，猛地刺入婆婆低垂的视线——那是爷爷王大方用柴刀尖笨拙刻下的一道横线，旁边还歪歪扭扭刻着“东娃子，三岁”。
那是属于东东的生存刻度，记录着这个家挣扎求生的印记。
此刻，这道刻痕在火光下像一道新鲜的、无声的伤口，灼烧着婆婆的眼睛。
她捂着东东眼睛的手抖得更厉害了，仿佛那刻痕流出的不是木头碎屑，而是*烫的血。
她几乎要把整个瘦小的身子都蜷缩起来，把怀里的孙儿更深**进自己嶙峋的骨肉里，藏进这片由谎言和绝望短暂构筑的庇护所。
“暖着…暖着呢…”她像是魔怔了，又像是在说服自己，声音低哑地重复着，破碎的音节落在东东的头顶，“暖着灶火…暖着粥…暖着…暖着咱东娃子…”每一个“暖”字都像是一块冰，砸在东东懵懂的心湖上。
他无法理解这巨大的悲伤从何而来，但后背感受到的剧烈颤抖，眼前挥之不去的黑暗，还有那浓得化不开的、混合着柴灰、汗味和泪水的绝望气息，像冰冷的潮水将他紧紧包裹。
一种源自本能的、巨大的恐惧攫住了他，小小的身体在婆婆怀里僵硬着，连啜泣都忘了，只剩下无法抑制的、细微的战栗。
不知过了多久，灶膛里的火势弱了下去，锅里的粥也不再咕嘟作响。
婆婆捂着他眼睛的手，终于缓缓地、脱力般地滑落下来。
骤然涌入的光线让东东眯起了眼，他下意识地仰头看向婆婆。
婆婆的脸在昏暗的光线下显得异常灰败，沟壑纵横，那双眼睛空洞地望着灶膛里明明灭灭的余烬，里面什么情绪都没有了，只剩下无边无际的疲惫和一片死寂的荒芜。
仿佛刚才那场山崩地裂的情绪风暴，己将她体内最后一点力气彻底抽干。
她甚至没有低头看他一眼，只是佝偻着背，像个断了线的木偶，慢慢地、一步一顿地挪回灶台后面，拿起那柄长勺，有一下没一下地搅着锅底己然有些粘稠的粥糊。
灶房里只剩下勺子刮过锅底的单调声响，沙哑，刺耳。
冰冷的余烬气息弥漫在空气中，取代了之前的烟火温暖。
东东呆呆地站在原地，脸上还挂着未干的泪痕和黑灰，小手下意识地紧紧攥住了自己破旧衣襟的下摆。
他不敢再问，甚至不敢发出一点声音。
婆婆那死寂的眼神比刚才的颤抖和泪水更让他感到害怕。
他悄悄抬起眼，目光怯生生地再次投向灶台侧面——那道属于他的刻痕，在最后一点摇曳的火光映照下，沉默地嵌在粗糙的木头里，像一个冰冷的句号，也像一个无声的起点。
他忽然松开攥着衣襟的手，摇摇晃晃地走到墙边，那里靠着爷爷背二哥用的高脚竹背篓。
他伸出小手，费力地拖过旁边一块垫脚的、沾满泥巴的断砖头。
小小的身子摇摇晃晃，咬着牙，使出吃*的力气，把那块沉重的砖头拖到了灶台旁。
他扶着冰冷的灶壁，小脚丫踩上凹凸不平的砖面，摇摇晃晃地站了上去。
高度刚刚好。
他伸出脏兮兮的食指，带着一种近乎虔诚的、孤注一掷的认真，用指甲，在那道刻着他名字和年龄的横痕旁边，极其缓慢地、深深地，划下了一道新的印记。
指甲划过粗糙的木头，发出细微的“吱呀”声，在死寂的灶房里，清晰得刺耳。
他站在砖头上，小小的背影在灶台巨大的阴影里，被跳跃的余烬拉得很长，很孤单。
那道新划下的刻痕，歪歪扭扭，却异常深刻。
它不再仅仅是身高的记录，更像一道无声的宣言，一道由三岁的懵懂，在绝望的灰烬里，为自己刻下的生存烙印。
从此，这灶台冰冷的木头，将沉默地见证一个孩子过早地踮起脚尖，独自扛起命运压下的第一片阴影。
那阴影冰冷而漫长，如同这灶房里挥之不去的余烬气息，沉沉地压了下来。
