过敏，

《过敏，》这本书大家都在找，其实这是一本给力小说，小说的主人公是顾屿苏念，讲述了​苏念的手指悬停在半空，离顾屿低垂的睫毛只有几厘米。他像是被无形的电流击中，猛地向后一仰，后脑勺几乎撞上沙发靠背。动作幅度不大，却带着一种刻入骨髓的抗拒。那只修长、骨节分明的手，下意识地挡在了两人之间，形成一个冰冷的屏障。苏念的手僵住了，指尖残留着想要触碰的微凉空气。她慢慢收回手，指节蜷缩，用力到泛白。这己经是第七次了。每一次约会，每一次她试图靠近一点——指尖无意划过他手背，肩膀在并肩时轻轻相蹭，甚...

苏念的手指悬停在半空，离顾屿低垂的睫毛只有几厘米。

他像是被无形的电流击中，猛地向后一仰，后脑勺几乎撞上沙发靠背。

动作幅度不大，却带着一种刻入骨髓的抗拒。

那只修长、骨节分明的手，下意识地挡在了两人之间，形成一个冰冷的屏障。

苏念的手僵住了，指尖残留着想要触碰的微凉空气。

她慢慢收回手，指节蜷缩，用力到泛白。

这己经是第七次了。

每一次约会，每一次她试图靠近一点——指尖无意划过他手背，肩膀在并肩时轻轻相蹭，甚至有一次，她鼓足勇气从背后拥抱了他——换来的是他瞬间的僵硬，触电般的闪避。

最刺痛她的，是那次拥抱后，他几乎是落荒而逃冲进了洗手间，里面传来压抑不住的干呕声。

那声音像冰冷的针，密密麻麻扎在她心上。

此刻，顾屿似乎也意识到自己反应过度。

他身体前倾，试图靠近，眼神里是熟悉的、几乎能溺毙人的温柔歉意。

“念念，我……顾屿。”

苏念打断他，声音平静得像结了冰的湖面。

她没有看他，视线落在自己面前的咖啡杯里。

那杯精心**的拿铁，拉花是一个完美的爱心。

她拿起小勺，没有任何犹豫，一勺下去，将那柔软的心形图案搅得粉碎、变形，彻底融入棕褐色的液体里。

动作干脆利落，带着一种决绝的意味。

“我们分手吧。”

顾屿脸上的血色瞬间褪得干干净净。

他放在桌面上的手猛地攥紧了咖啡杯的杯耳，指关节因为用力而凸起、发白。

*烫的咖啡溅出来几滴，落在他手背上，皮肤立刻泛红，他却浑然不觉。

“为什么？”

他问，声音低沉嘶哑，每一个字都像是从喉咙里硬挤出来的。

苏念终于抬起眼，目光首首地看向他。

那眼神里没有愤怒，没有悲伤，只有一片冰冷的疲惫。

她抬手，指尖轻轻点了点自己心口的位置，动作很轻，却带着千钧之力。

“因为，”她的声音清晰地在安静的咖啡馆角落响起，“我过敏了。”

顾屿的瞳孔骤然收缩，像是不明白她在说什么。

苏念扯了扯嘴角，那弧度冰冷而锐利。

“对你的体温过敏。”

苏念冰冷的话语像淬毒的冰棱，狠狠扎进顾屿的耳膜。

每一个字都清晰无比。

带着决绝的回响。

她抓起包。

动作干脆利落，没有丝毫犹豫。

椅腿划过地面。

刺耳的“嘎吱”声，像指甲刮过心尖。

她转身。

米白色风衣的下摆划开一道冷硬的弧线。

**鞋敲击着光洁的地砖。

“嗒。”

“嗒。”

“嗒。”

每一步，都踩在他濒临断裂的神经上。

声音由近及远。

带着不容置疑的离去意味。

顾屿的身体在那一瞬间绷紧如拉满的弓弦。

放在桌面上的左手猛地收拢！

咖啡杯被巨大的力量攥紧，杯耳发出不堪重负的细微**。

*烫的咖啡液泼溅出来。

淋湿了他的手背。

留下迅速蔓延开的红痕。

灼痛感尖锐地刺入神经。

他却毫无所觉。

他的右手，那只刚刚下意识格挡过她的右手，死死按在桌沿。

指节因用力而根根凸起，惨白一片。

指甲深深陷进掌心柔软的皮肉里。

掐出几个深陷的、带着血丝的月牙痕。

疼痛是唯一能让他保持坐姿的锚点。

一股强大的、原始的冲动在胸腔里疯狂冲撞。

像被囚禁的猛兽在嘶吼。

冲出去！

拦住她！

解释！

或者……哪怕只是再靠近一点点……肌肉在瞬间绷紧。

腿部蓄力。

肩膀微微前倾。

身体己经做出了起跑的预备姿态。

每一个细胞都在尖叫着催促他行动。

然而。

就在他即将弹射而起的刹那。

一种更深沉、更冰冷的枷锁骤然收紧。

是烙印在骨髓深处的本能恐惧。

是对肢体接触的生理性排斥。

是对自己无法克服障碍的绝望认知。

还有……她眼中那片冰冷的、荒芜的死寂。

追上去？

追上去做什么？

像之前每一次那样，在她试图靠近时，再一次惊恐地避开？

或者……再一次在她面前失态，冲进洗手间干呕？

这个念头像一盆冰水。

兜头浇下。

瞬间冻结了他所有的冲动和勇气。

他僵在原地。

如同一尊被瞬间抽空了灵魂的雕塑。

只有胸腔在剧烈起伏。

每一次呼吸都带着沉重的、压抑的粗喘。

像濒死的鱼。

视野里。

那个纤细的背影穿过咖啡馆明亮的玻璃门。

融入了门外初秋微凉的光线和喧嚣的人流。

彻底消失。

像投入大海的石子。

连涟漪都吝于留下。

桌上。

那杯被搅得面目全非的咖啡，污浊的液体表面映出他模糊而苍白的倒影。

一片狼藉。

像他此刻的内心。

服务生小心翼翼地靠近。

“先生……您的手……需要处理一下吗？”

年轻的声音带着试探性的关切。

顾屿置若罔闻。

他的目光空洞地落在桌面的污渍上。

落在自己烫红的手背上。

落在掌心那几个渗着血丝的指甲印上。

最后。

定格在对面那张空荡荡的椅子上。

那里。

还残留着她身上淡淡的、干净的皂角香。

是唯一能证明她存在过的气息。

他缓缓地、极其缓慢地松开了攥着杯耳的手。

指节僵硬得几乎无法伸展。

手背上那片刺目的红痕，灼痛感后知后觉地蔓延开。

他却感觉不到。

只觉得心口那块地方。

空得发冷。

冷得刺骨。