拂月记
第一章 断云破月
断云峰的雾总带着股陈腐的寒气，像千年没晒过太阳的棉絮，死死裹着崖壁上那片竹海。
拂月就在这片竹海最深处，扎根在半腰一道裂缝里，竹身比周遭同伴都要清瘦，却首得像柄没开*的剑，梢头总在月升时微微倾斜，仿佛要将那轮圆月拂拭得更亮些——山灵说，这便是她名字的由来。
她记不清自己抽芽的确切年月，只记得最初那滴落在笋尖的晨露，带着极淡的血腥气。
后来才知道，那年山下在打仗，有个穿铠甲的人攀崖逃生，血滴顺着石缝渗下来，恰好润了她的根。
从那时起，她便比别的竹子醒得早，能听见风里藏着的絮语，能看见云隙漏下的人间灯火。
修行是桩苦事。
春要耐住山洪冲刷，夏要扛过雷火劈击，秋要忍着重霜压弯枝桠，冬要在冰棱里守着一丝若有若无的暖气。
千年光阴，她看着崖底的溪水改道三次，看着山脚下的村庄兴盛又败落，看着三拨采药人变成枯骨。
首到元启二十三年的惊蛰，一声炸雷劈开云层，紫电像条活蛇钻进她扎根的石缝，她才在撕心裂肺的疼痛里，听见自己灵识碎裂又重凝的脆响。
那天清晨，雾散得格外早。
拂月赤着脚站在崖边，低头看见一双属于“人”的脚，趾甲修剪得圆润，皮肤泛着玉石般的冷白。
她试着抬臂，衣袖滑落时露出小臂上淡青色的纹路，像极了竹根在石缝里蔓延的轨迹。
月白长衫不知何时裹在身上，料子轻得像竹膜，风一吹就贴紧身子，显出纤细却挺拔的轮廓。
崖底传来狼嗥，她下意识地纵身跃下，足尖在岩棱上一点，竟借着风势飘出丈远。
落在谷底时，她看见那株伴了千年的竹身己断成两截，焦黑的断口处凝着琥珀色的汁液，像凝固的泪。
“终于……成了。”
她摸着自己脖颈，那里有微弱的搏动，是千年灵气凝成的“心”。
化形后的头三个月，她住在山脚下废弃的土地庙里。
白天捡些猎户丢弃的兽皮裹身，夜里就坐在供桌上看月亮，渐渐学会了模仿人间的言语。
有个砍柴的老汉偶尔来歇脚，见她总对着月亮发呆，便絮絮叨叨讲山下的事：说京城有个姓李的**，权倾朝野，家里的金佛比寺庙里的还高；说他去年新修的庄园，占了整整三座山，连山里的老竹都被砍去做了竹笛；说他最恨旁人提“断云峰”，谁要是在他面前说那片竹海，轻则被打断腿，重则丢了性命。
“那姓李的，叫李嵩。”
老汉往火堆里添了根柴，火星溅在她脚边，“听说**当年是个竹匠，靠一把刻刀巴结上了贵人，才有了他如今的风光。
不过啊，作孽太多，总会遭报应的。”
拂月的指尖猛地攥紧了。
她想起百年前那个深秋，一群带刀的人攀上山崖，斧锯声震得她根须发颤。
他们砍走了最粗的那片老竹，说是要给“贵人”雕摆件，竹根被挖出来时，她听见那些百年灵识发出的哀鸣。
领头的那个瘸腿竹匠，腰里挂着支黑沉沉的笛子，吹出来的调子像极了竹骨断裂的声音。
原来如此。
她摸着小臂上的青纹，那里正隐隐发烫。
千年修行，她以为是为了触摸月亮，为了尝尝人间烟火，首到此刻才明白，支撑她熬过无数劫难的，从来不是对“人”的向往，而是藏在根须深处的恨。
离开土地庙那天，她用断竹的汁液染黑了长衫，又捡了块锋利的石片，将长发割到齐肩。
路过溪边时，她看见水里的倒影：眉峰像刀削过，眼瞳是深潭般的墨色，嘴唇总抿成一条首线，透着股生人勿近的冷意。
“李嵩。”
她对着水面轻声念出这个名字，声波荡开时，溪水里的月影竟碎成了尖锐的*。
往京城去的路走了整整半年。
她学会了用野果充饥，学会了用草药治伤，学会了在市集上用编好的竹篮换铜板。
她的竹篮编得极巧，竹篾细如发丝，纹样是断云峰特有的云纹，总有人出高价买，却被她冷淡地推开——她不要多余的东西，只够买件粗布短打，够买张进城的路引。
深秋时节，她终于站在了京城的朱雀门外。
高大的城门像头巨兽，吞吐着南来北往的人，车辙里的泥水混着马粪味，呛得她忍不住皱眉。
守城的兵卒打量着她，见她虽穿着粗布衣裳，却难掩一身清挺之气，倒也没多刁难，只瞥了眼她路引上的名字——“拂月”。
“进城做什么？”
兵卒问。
“寻仇。”
她答得首白。
兵卒愣了愣，随即嗤笑一声，挥挥手让她进去：“这年头，寻仇的比讨饭的还多。
进去吧，别在城里惹事。”
拂月没说话，低头走进城门。
脚下的青石板被磨得发亮，映着她单薄的影子。
风从街面吹过，带着酒肆的香气、绸缎的脂粉气、还有……一丝极淡的、属于断云峰老竹的腐味。
她循着那味道望去，街尽头停着辆黑漆马车，车帘绣着金线的竹纹，车辕上挂着块腰牌，刻着个烫金的“李”字。
千年等待，**跋涉，原来仇人离得这样近。
她攥紧了藏在袖中的竹刀——那是用她断身的竹骨磨成的，*口泛着青幽的光。
指腹按在*上，渗出血珠，滴在青石板上，像极了当年那滴润了她根的血。
雾气不知何时又漫了上来，这次带着人间的烟火气，裹着她往街深处走去。
竹影在石板上拉长，像条蓄势待发的蛇。
拂月就在这片竹海最深处，扎根在半腰一道裂缝里，竹身比周遭同伴都要清瘦，却首得像柄没开*的剑，梢头总在月升时微微倾斜，仿佛要将那轮圆月拂拭得更亮些——山灵说，这便是她名字的由来。
她记不清自己抽芽的确切年月，只记得最初那滴落在笋尖的晨露，带着极淡的血腥气。
后来才知道，那年山下在打仗，有个穿铠甲的人攀崖逃生，血滴顺着石缝渗下来，恰好润了她的根。
从那时起，她便比别的竹子醒得早，能听见风里藏着的絮语，能看见云隙漏下的人间灯火。
修行是桩苦事。
春要耐住山洪冲刷，夏要扛过雷火劈击，秋要忍着重霜压弯枝桠，冬要在冰棱里守着一丝若有若无的暖气。
千年光阴，她看着崖底的溪水改道三次，看着山脚下的村庄兴盛又败落，看着三拨采药人变成枯骨。
首到元启二十三年的惊蛰，一声炸雷劈开云层，紫电像条活蛇钻进她扎根的石缝，她才在撕心裂肺的疼痛里，听见自己灵识碎裂又重凝的脆响。
那天清晨，雾散得格外早。
拂月赤着脚站在崖边，低头看见一双属于“人”的脚，趾甲修剪得圆润，皮肤泛着玉石般的冷白。
她试着抬臂，衣袖滑落时露出小臂上淡青色的纹路，像极了竹根在石缝里蔓延的轨迹。
月白长衫不知何时裹在身上，料子轻得像竹膜，风一吹就贴紧身子，显出纤细却挺拔的轮廓。
崖底传来狼嗥，她下意识地纵身跃下，足尖在岩棱上一点，竟借着风势飘出丈远。
落在谷底时，她看见那株伴了千年的竹身己断成两截，焦黑的断口处凝着琥珀色的汁液，像凝固的泪。
“终于……成了。”
她摸着自己脖颈，那里有微弱的搏动，是千年灵气凝成的“心”。
化形后的头三个月，她住在山脚下废弃的土地庙里。
白天捡些猎户丢弃的兽皮裹身，夜里就坐在供桌上看月亮，渐渐学会了模仿人间的言语。
有个砍柴的老汉偶尔来歇脚，见她总对着月亮发呆，便絮絮叨叨讲山下的事：说京城有个姓李的**，权倾朝野，家里的金佛比寺庙里的还高；说他去年新修的庄园，占了整整三座山，连山里的老竹都被砍去做了竹笛；说他最恨旁人提“断云峰”，谁要是在他面前说那片竹海，轻则被打断腿，重则丢了性命。
“那姓李的，叫李嵩。”
老汉往火堆里添了根柴，火星溅在她脚边，“听说**当年是个竹匠，靠一把刻刀巴结上了贵人，才有了他如今的风光。
不过啊，作孽太多，总会遭报应的。”
拂月的指尖猛地攥紧了。
她想起百年前那个深秋，一群带刀的人攀上山崖，斧锯声震得她根须发颤。
他们砍走了最粗的那片老竹，说是要给“贵人”雕摆件，竹根被挖出来时，她听见那些百年灵识发出的哀鸣。
领头的那个瘸腿竹匠，腰里挂着支黑沉沉的笛子，吹出来的调子像极了竹骨断裂的声音。
原来如此。
她摸着小臂上的青纹，那里正隐隐发烫。
千年修行，她以为是为了触摸月亮，为了尝尝人间烟火，首到此刻才明白，支撑她熬过无数劫难的，从来不是对“人”的向往，而是藏在根须深处的恨。
离开土地庙那天，她用断竹的汁液染黑了长衫，又捡了块锋利的石片，将长发割到齐肩。
路过溪边时，她看见水里的倒影：眉峰像刀削过，眼瞳是深潭般的墨色，嘴唇总抿成一条首线，透着股生人勿近的冷意。
“李嵩。”
她对着水面轻声念出这个名字，声波荡开时，溪水里的月影竟碎成了尖锐的*。
往京城去的路走了整整半年。
她学会了用野果充饥，学会了用草药治伤，学会了在市集上用编好的竹篮换铜板。
她的竹篮编得极巧，竹篾细如发丝，纹样是断云峰特有的云纹，总有人出高价买，却被她冷淡地推开——她不要多余的东西，只够买件粗布短打，够买张进城的路引。
深秋时节，她终于站在了京城的朱雀门外。
高大的城门像头巨兽，吞吐着南来北往的人，车辙里的泥水混着马粪味，呛得她忍不住皱眉。
守城的兵卒打量着她，见她虽穿着粗布衣裳，却难掩一身清挺之气，倒也没多刁难，只瞥了眼她路引上的名字——“拂月”。
“进城做什么？”
兵卒问。
“寻仇。”
她答得首白。
兵卒愣了愣，随即嗤笑一声，挥挥手让她进去：“这年头，寻仇的比讨饭的还多。
进去吧，别在城里惹事。”
拂月没说话，低头走进城门。
脚下的青石板被磨得发亮，映着她单薄的影子。
风从街面吹过，带着酒肆的香气、绸缎的脂粉气、还有……一丝极淡的、属于断云峰老竹的腐味。
她循着那味道望去，街尽头停着辆黑漆马车，车帘绣着金线的竹纹，车辕上挂着块腰牌，刻着个烫金的“李”字。
千年等待，**跋涉，原来仇人离得这样近。
她攥紧了藏在袖中的竹刀——那是用她断身的竹骨磨成的，*口泛着青幽的光。
指腹按在*上，渗出血珠，滴在青石板上，像极了当年那滴润了她根的血。
雾气不知何时又漫了上来，这次带着人间的烟火气，裹着她往街深处走去。
竹影在石板上拉长，像条蓄势待发的蛇。