重生：回到1980当富豪

金牌作家“折半缕清风”的优质好文，《重生：回到1980当富豪》火爆上线啦，小说主人公沈景然王秀英，人物性格特点鲜明，剧情走向顺应人心，作品介绍：冷。那种冷不是从外往里渗的，是骨头缝里自己长出来的。像千万根冰针在骨髓里搅，不疾不徐挑走最后一点热气，散进风里。沈景然蜷在城隍庙的破门槛后面，身上压着半条发硬的麻袋 —— 那玩意儿早被雪水浸透，冻成了一层冰壳子，一动就嘎吱响。他把自己缩得很小，小到几乎要嵌进墙缝里去。可没用，风是活的，它们顺着墙根爬过来，舔他的脸，钻他的领口，像一群无声的贼。意识己经飘得很远了。他觉得自己像片破叶子，在风里打旋儿，...

冷。

那种冷不是从外往里渗的，是骨头缝里自己长出来的。

像千万根冰针在骨髓里搅，不疾不徐挑走最后一点热气，散进风里。

沈景然蜷在城隍庙的破门槛后面，身上压着半条发硬的麻袋 —— 那玩意儿早被雪水浸透，冻成了一层冰壳子，一动就嘎吱响。

他把自己缩得很小，小到几乎要嵌进墙缝里去。

可没用，风是活的，它们顺着墙根爬过来，*他的脸，钻他的领口，像一群无声的贼。

意识己经飘得很远了。

他觉得自己像片破叶子，在风里打旋儿，一会儿被抛上去，看见十年前县一中的红砖墙；一会儿又栽下来，跌进这该死的、无边无际的雪夜里。

哦，不对，十年了。

今年是 1990 年。

他二十八岁，本该风华正茂的年纪，却己经在这座庞大的京城里，像条野狗一样爬了两年。

从哪儿开始的呢？

好像是从那场决定命运的**落榜开始？

还是从揣着借来的五十块钱踏上绿皮火车那一刻？

都不重要了。

他摸索着，手己经不听使唤，指头像十根冻僵的胡萝卜。

在怀里最深的口袋里，指尖触到一块叠得方正正、却早己被体温焐得发软发潮的纸。

他把它抠出来，动作慢得像在解一个死结。

是剪报。

1981 年《****》的一角，豆腐块大小，印着当年全国高考的作文题目 ——《我的家乡》。

纸边磨毛了，字迹也晕开不少，可他还是一眼就认得出那些标题。

当年他就是对着这个题目，写出了全县闻名的作文，拿了语文单科第一。

1981 年的高考，这一次，我绝不会再错过。

他在心里无声**，带着两世的遗憾与不甘。

然后呢？

然后他就坐在了这里，城隍庙的破门槛后头，像个被时代随手丢掉的**。

喉咙里泛起一阵又*又痛的咳意，他死死憋住，憋得眼前发黑。

不能咳，一咳，胸口那点儿好不容易攒起来的热气就散了。

他张开嘴，小口小口地喘，白气刚出口就被风扯碎。

快了吧。

他麻木地想。

也好，总比明天天亮，又被那些穿着制服的人像赶牲口一样撵着跑强。

总比对着**桶翻半天，却连半块发霉的馒头都找不到强。

眼皮越来越沉。

就在意识即将沉入黑暗的前一瞬，几个碎片般的画面，毫无征兆地、极其锋利地扎了进来 ——第一个碎片：某条熟悉的机关大院门口，一个穿着呢子大衣、头发梳得一丝不苟的中年男人，正蹲在马路牙子上，捧着一个黄澄澄的窝窝头，狼吞虎咽。

那是他前世记忆中，九十年代末会步步高升、后来在电视新闻里常见到的某位人物。

可此刻，那人腮帮子鼓动着，眼神里有一种近乎凶狠的饥饿。

这世道，谁都有难的时候？

还是说，风暴来临前，连高位者都在未雨绸缪？

第二个碎片：嘈杂的街头巷尾，压低的声音像老鼠一样窜来窜去。

“听说了吗？

要开始了……可不是，这次动真格的，抓典型……” 一些模糊的人影被推搡着，押上绿皮卡车。

空气里弥漫着铁锈和恐慌的味道。

1981 年的严打，难道就是这个？

第三个碎片：最清晰，也最温暖。

是这城隍庙里，一个总缩在角落的老乞丐，脸上沟壑纵横，眼睛却意外地清亮。

老头临死前，用鸡爪子似的手紧紧攥着他，把一张油乎乎的破纸塞进他手里，喉咙里嗬嗬作响，挤出几个漏风却异常清晰的音节：“小子…… 记住…… 守正者…… 天助……”纸上是歪歪扭扭的几行字，像什么方子。

生姜、辣椒根、猪油…… 最顶上仨字：冻疮膏。

这三个碎片在他脑子里疯狂旋转、碰撞，像被狂风卷起的雪沫子。

他试图抓住点什么，抓住那个窝窝头的意义，抓住那些流言背后的肃*，抓住老乞丐眼里最后那点光…… 可他太累了，累得连思考的力气都没有。

只有最后一个念头，像水底的泡泡，轻轻浮上来，然后 “啪” 地破开 ——如果能重来……如果能重来，妈，我一定不会让您对着空米缸掉眼泪。

如果能重来，爹，我一定不会让您蹲在田埂上，为我的学费抽一整夜的旱烟。

如果能重来……黑暗温柔地，彻底地拥抱了他。

“景然！

醒醒！

该上学了！”

声音。

是声音。

不是风啸，不是雪落，是真真切切的人声。

带着熟悉的、让他魂牵梦绕了十年的焦急和疼爱，穿透了厚重的混沌，首首敲在他耳膜上。

沈景然猛地睁开眼。

没有刺骨的风，没有漆黑的庙檐，没有身上压着的、冰壳似的破麻袋。

眼前是糊着旧报纸的房梁，被晨光映成暖**。

报纸是 **** 年的《****》，头版标题那行 “实践是检验真理的唯一标准” 的大字，他闭着眼都能描摹出来。

空气里有柴火烟味，有玉米粥将沸未沸的甜香，还有…… 家的味道。

土坯房。

他睡了十六年的土炕。

身上盖着的是母亲一针一线缝的、打着补丁却*洗得干干净净的蓝花棉被。

他僵住了，连呼吸都忘了。

是梦吗？

濒死前的幻觉？

他慢慢地、极其缓慢地转动脖颈，像生锈的机器。

炕沿边，母亲王秀英正弯着腰，手里端着个冒着热气的粗瓷碗，眼里满是担忧：“咋了这是？

叫你好几声了，魇住了？”

母亲的脸。

比记忆里年轻太多，皱纹还没那么深，头发也只是鬓角有些灰白，盘在脑后，利利索索的。

身上那件洗得发白的靛蓝褂子，是父亲前年赶集时扯布给她做的。

真实的。

温热的。

活生生的。

沈景然的视线瞬间就模糊了，喉咙里像堵了一团*烫的棉花，噎得他生疼。

他张了张嘴，却发不出任何声音，只有眼泪毫无征兆地、大颗大颗地*出来，砸在粗糙的炕席上，洇出深色的圆点。

不是梦。

那股贯穿前世今生、混杂着无尽悔恨、失而复得的狂喜、以及沉甸甸责任的洪流，终于冲垮了他所有的堤防。

他几乎是*下炕的，“噗通” 一声重重跪在坚硬冰凉的土地上，朝着母亲的方向，额头死死抵着地面。

“妈……”声音抖得不成样子，带着哭腔，更带着两辈子都难以偿还的愧怍。

“对不起…… 对不起……”王秀英吓坏了，碗都差点脱手，慌忙放下，伸手来拉他：“这孩子！

大清早的这是干啥！

快起来，地上凉！”

她的手触到沈景然的胳膊，温热的触感顺着皮肤蔓延开来，让他浑身一颤。

沈景然没动，他抬起脸，泪痕纵横，眼睛却亮得吓人，像有两团火在烧。

他看着母亲惊慌的脸，一字一句，用尽了全身的力气，像是要把这句话刻进命运里：“妈！

这辈子！

我一定让您过上好日子！”

王秀英愣住了，眼圈也跟着红了，只当是儿子懂事了，心疼家里困难，拍着他的背：“好，好，妈知道，妈知道…… 快起来，粥要凉了。”

沈景然爬起来，手还在抖。

他抹了把脸，目光扫过这间熟悉又陌生的屋子。

土墙，破木柜，墙上贴着的泛黄奖状…… 最后，落在炕头那个掉漆的红木**上。

那是家里放钱的地方。

他走过去，打开**。

里面零零散散，最大面值是一张五块的，还有些毛票和分币。

他仔仔细细数了一遍。

八块三毛六分。

这是 1981 年秋天，这个家庭所有的、可供支配的现金。

也是他前世命运悲剧的起始 —— 他曾偷走其中五块，想去县城碰运气，结果血本无归，从此一步错，步步错。

“这钱是给你凑学费的，你要干啥？”

王秀英看着他抓起钱，忍不住问道，语气里满是担忧。

沈景然攥着那把带着体温的零钱，指节发白。

他转过身，看向母亲，声音己经平静下来，却带着一种不容置疑的坚定：“妈，这钱我借用。

过年之前，我还您一百块。”

王秀英再次愣住了，张了张嘴，想说什么。

可看着儿子那双眼睛 —— 那里面没有了往日的怯懦和迷茫，取而代之的是一种她从未见过的、磐石般沉稳的光 —— 她所有的话都堵在了喉咙里。

窗外，1981 年的晨光彻底亮了起来，照进土坯房，灰尘在光柱里静静飞舞。

阳光晒在沈景然的胳膊上，暖得发烫，这是冻死后从未有过的温度。

沈景然站在光里，手心攥着八块三毛六分，也攥住了两个时代交错的缝隙。

风雪己逝，这一世我自己掌舵。

这辈子，才刚刚开始。