从流水线到董事会

现代言情《从流水线到董事会》，讲述主角晓蔓张明的甜蜜故事，作者“秋天的童谣”倾心编著中，主要讲述的是：，凌晨四点半。，林家老屋的煤油灯却已经亮了第三遍。林晓蔓坐在吱呀作响的木床边，最后一次检查那只洗得发白的帆布背包——三件换洗衣服、母亲连夜烙的五个荞麦饼、一个掉了漆的军用水壶，还有压在衣物最底层、用油纸仔细包裹的两样东西：一张县一中的高中毕业证书，一套从班主任李老师那里借来的旧版《汉语言文学自学考试教材》。，晓蔓的手指轻轻拂过封面，像是在抚摸一个尚未出世却已孕育多年的梦。“蔓啊，都收拾好了？”母亲...

，**四点半。，林家老屋的煤油灯却已经亮了第三遍。林晓蔓坐在吱呀作响的木床边，最后一次检查那只洗得发白的帆布背包——三件换洗衣服、母亲连夜烙的五个荞麦饼、一个掉了漆的军用水壶，还有压在衣物最底层、用油纸仔细包裹的两样东西：一张县一中的高中毕业证书，一套从班主任***那里借来的旧版《汉语言文学自学**教材》。，晓蔓的手指轻轻拂过封面，像是在**一个尚未出世却已孕育多年的梦。“蔓啊，都收拾好了？”母亲撩开布帘进来，手里攥着一个红布包。“嗯。”晓蔓站起身，接过布包。不用打开她也知道里面是什么——三张百元钞票，二十几张零散的十元、五元。这是家里去年卖两头猪、加上母亲熬夜绣了半年鞋垫攒下的全部积蓄。“到了**，就去找你表姨，找个稳当地方住下。听说那边骗子多，你一个女娃子……”母亲的声音哽了一下，低头帮她整理其实早已整齐的衣领，“钱分开放，贴身口袋里缝一百，袜子里塞五十，剩下的放背包内层。记着没？记着了。”晓蔓握住母亲粗糙的手。那双手上，拇指关节因常年编竹筐而微微变形，掌心横着几道冬日冻裂留下的浅白疤痕。，是父亲扛着锄头从后院过来了。他的腰伤这两年愈发严重，走路时身体向左倾斜着。
“我送你去镇上搭车。”父亲的声音沙哑，“五里路，走快点还能赶上头班过路车。”

晓蔓想说不用，她可以自已走。但看着父亲在昏黄油灯下佝偻却坚定的背影，话到嘴边又咽了回去。她知道，这是父亲能为她而且一定不能拒绝的，就是送她到车站。

五里山路在晨雾中蜿蜒。父亲走在前面，晓蔓跟在后面。两人都沉默着，只有布鞋踩在露水打湿的石板路上发出“啪嗒、啪嗒”的声响。路边的枞树林黑**的，偶尔传来早醒的鸟鸣。

走到三岔路口时，天边泛起了鱼肚白。父亲停下脚步，从怀里摸出一包用旧报纸裹着的东西。

“这个你带上。”他递给晓蔓。

报纸里是一支英雄牌钢笔，墨绿色的笔杆有些褪色，笔帽上有一道细细的裂纹。

“我二十岁那年去县城参加民兵比武得的奖。”父亲说，眼睛望着远处逐渐清晰的山脊线，“后来想学认字，用它抄过半年《新华字典》。现在……用不着了。”

晓蔓握紧那支钢笔，笔杆上还残留着父亲的体温。她突然想起八岁那年，父亲把她扛在肩头走这条山路去镇上小学报名。那时父亲的背挺得笔直，能一口气把她举过头顶，让她摸到路边梧桐树最矮的枝桠。

“爸，”她听见自已的声音在晨雾里发颤，“等我站稳脚跟，接你们去**看看。”

父亲没回头，只是摆了摆手，继续往前走。

镇上的汽车站已经聚了七八个人，都是去县里赶火车的。晓蔓看到了同村的春生哥和他媳妇——他们去年就去东莞了，这次是回来接刚满周岁的孩子过去。

“晓蔓也去广东？”春生媳妇热情地招呼，“去哪个厂？我们有老乡在宝安的电子厂，可以帮你问问。”

“谢谢嫂子，我表姨也在**，她说工厂现在需要人。”晓蔓礼貌地回应，心里却想着***的话——“晓蔓，你成绩好，不该止步于高中。**有全国最大的自学**考点，那里认知识，认本事。”

头班中巴车摇摇晃晃地来了。父亲帮她把背包塞进行李架，转身时迅速往她手里塞了个东西——是一小卷用橡皮筋扎着的毛票，最大的面额是一元。

“路上买水喝。”父亲说完，快步下了车。

车开动了。晓蔓扒着车窗回头望，父亲还站在原地，身影在晨雾中越来越小，最后和黛青色的山峦融为一体。她把脸贴在玻璃上，温热的液体终于冲出眼眶。

到县火车站已是上午九点。售票厅里人声鼎沸，每个窗口前都排着长龙。空气里混合着汗味、烟味、方便面调料包的味道，还有某种难以言说的躁动。

晓蔓排了一个半小时的队，终于买到了一张硬座票——K105次，**开往**，下午两点四十分发车，全程二十三个小时，票价八十七元。

“学生证有没有？”售票员从窗口递出票时随口问了一句。

晓蔓摇摇头，接过那张淡粉色的硬纸车票。车次、日期、车厢、座位号，这些黑色的铅字将成为她通往另一种人生的通行证。她把车票小心翼翼地夹进随身带的塑料票夹，和***放在一起。

离发车还有三个多小时。晓蔓在车站**找了个角落坐下，从背包里拿出一个荞麦饼慢慢啃着。**上到处都是人：扛着蛇皮袋的农民工，拖着行李箱的年轻人，抱着孩子喂*的妇女，蹲在地上吃盒饭的中年男人。有人高声打着电话，有人围成一圈打扑克，有人干脆铺张报纸躺在地上睡觉。

“去**的啊？”旁边一个梳着马尾辫的女孩凑过来搭话。她看上去和晓蔓年纪相仿，穿着粉色的确良衬衫，背着一个崭新的双肩包。

“嗯。”晓蔓点点头。

“我也是！听说**遍地是黄金，流水线上一个月能挣五百块！”女孩眼睛亮晶晶的，“我叫刘芳，张家界的。你去那边找好工作了吗？”

“还没，到了再看。”

“哎呀，要提前找好的！我表哥在龙华开中介所，我直接去他那儿。”刘芳很健谈，从包里掏出一包瓜子分给晓蔓，“你带了多少路费？我带了三百，我妈说不够再寄。”

晓蔓含糊地应着，心里却在算账：五百块钱，减去八十七元车票，还剩四百一十三。如果能马上找到包吃住的工作，这些钱根本就用不完。如果找不到呢？

下午两点，候车室开始检票。人群像开闸的洪水般涌向站台。晓蔓被人流推着往前走，双脚几乎离地。她死死护住胸前的背包——那是她全部的家当和希望。

站台上，墨绿色的火车像一条沉默的巨兽卧在铁轨上。车厢外皮上“**—**”的白色字迹有些剥落，车窗玻璃反射着夏日刺眼的阳光。

“硬座往这边！硬座的！”列车员挥舞着小**嘶声大喊。

晓蔓的车厢是12号，靠近列车中部。她找到自已的座位——靠窗的三座。同座已经坐了一个戴眼镜的年轻男人，正埋头看一本《计算机编程基础》；对面是一对中年夫妇，女人怀里抱着个三四岁的小男孩。

她把背包塞到座位底下最深处，然后靠窗坐下。窗外，送行的人趴在站台围栏上挥手，车上的人把身子探出车窗喊话。汽笛拉响了，悠长而苍凉。

“呜——”

车轮缓缓启动，站台开始向后移动。先是缓慢的，然后越来越快。房屋、农田、电线杆，逐渐连成模糊的色带。县城远去了，群山远去了，十八年熟悉的一切都在车轮与铁轨有节奏的撞击声中，被抛向身后。

火车驶出县城范围后，车厢里渐渐安静下来。人们开始安顿自已：有人拿出扑克牌，有人翻出小说，有人抱着胳膊开始打盹。空气依然浑浊，但多了种共同踏上旅途的松弛感。

“同学，你去**读书？”对面的年轻男人抬起头，推了推眼镜。

晓蔓愣了一下，才意识到对方在和自已说话。“不，我去……找工作。”

“哦。”男人点点头，合上手里的书，“我也是去**，电子科技园那边有个程序员的工作机会。我叫张明，**大学计算机系毕业的。”

“林晓蔓。”她简短地自我介绍，心里却微微一惊——***也去**打工吗？

张明似乎看出了她的疑惑，苦笑着说：“我们系今年分配不理想，**那边工资高，机会多。虽然专业不对口，但总比在老家待业强。”

“**……真的那么好吗？”晓蔓忍不住问。

“好不好不知道，但肯定是变化的。”张明望向窗外飞驰而过的田野，“我导师说，*******开放的试管，所有新东西都在那里先试。对我们学计算机的来说，那里有全国最大的电子市场，有刚刚起步的互联网公司，有无限可能。”

试管。晓蔓在心里重复这个词。她想起化学课上见过的玻璃试管，透明的，干净的，里面发生着肉眼看不见却剧烈的反应。**会是这样的地方吗？一个巨大的试管，而她即将成为其中的一个分子？

傍晚时分，火车停靠在一个中等规模的车站。站台上立刻涌上来一群小贩，举着竹篮叫卖：“盒饭！五块钱一份！煮玉米！茶叶蛋！矿泉水！”

晓蔓花一块钱买了一个煮玉米，就着军用水壶里的凉开水慢慢吃。车厢里飘起各种食物的味道：泡面的辛辣，盒饭的油腻，自带咸菜的酸爽。人们边吃边聊，话题渐渐深入。

“我堂哥在**开了个小加工厂，说今年订单多得做不完。”

“听说关内房子租不起，关外农民房一个月也要两三百。”

“罗湖那边查暂住证查得严，没证的要收容遣送。”

“怕啥，只要进了厂，厂里会统一办。”

晓蔓默默听着，像海绵一样吸收着所有关于**的信息。她注意到，人们谈论那座城市时，眼睛里有一种混合着渴望与畏惧的光——那是对未知的向往，也是对不确定性的不安。

天色完全暗下来后，车厢里亮起了昏黄的灯光。有人开始打呼噜，有人低声哼着歌，婴儿的啼哭声断断续续。晓蔓毫无睡意，她从背包最里层小心地抽出那套自考教材的第一册——《中国现代文学史》。

翻开扉页，***用蓝色墨水写着一行字：“知识是唯一可以随身携带、永不贬值的财富。”

书页已经泛黄，边角卷起，页边空白处有密密麻麻的笔记。晓蔓的手指划过那些娟秀的字迹，想象着***年轻时是如何在煤油灯下苦读，从一个民办教师考取正式编制，成为全县唯一一个拥有本科**的高中语文老师。

“你也在准备自考？”旁边的张明瞥见书名，有些惊讶。

“嗯。”晓蔓轻声应道，下意识地把书往怀里收了收。

“不错啊。**自学**风气很盛，我有个亲戚在那边，白天上班晚上上课，三年就考完了本科。”张明说着，从自已的包里翻出一本《大学英语四级词汇》，“我也得补英语，听说外企面试要用。”

于是，在摇晃的车厢里，在混杂的气味和此起彼伏的鼾声中，两个人各自翻开书页，沉浸在自已的世界里。晓蔓先看的是鲁迅的章节，那些曾经在语文课本上读过的文字，此刻有了不同的重量——“地上本没有路，走的人多了，也便成了路。”

火车穿行在夜色中。偶尔经过城镇时，会有零星灯火像流星般划过车窗。大部分时间，窗外是浓稠的黑暗，只有车轮撞击铁轨的声音单调地重复着：哐当，哐当，哐当。

深夜十一点，车厢里终于彻底安静下来。晓蔓合上书，把额头抵在冰凉的玻璃窗上。玻璃映出她模糊的倒影——一张还带着稚气的脸，齐耳短发，眼睛在昏暗中亮得惊人。

她想起来火车站前，母亲最后叮嘱的话：“蔓啊，万一在那边过不下去，就回来。家里总有一口饭吃。”

她不会回去的。至少，在没有混出个样子之前，绝不回去。这不是赌气，而是一种近乎本能的决心——就像山里的竹笋，一旦破土，就只能向上生长，哪怕头顶压着石头。

**三点，晓蔓在困倦中迷糊过去。她做了个短促的梦：梦见自已站在一栋高得看不见顶的楼前，手里攥着那张高中毕业证。楼里走出来许多人，每个人都行色匆匆，腋下夹着文件夹，手腕上戴着亮晶晶的手表。他们从她身边走过，没有人看她一眼。她想喊，却发不出声音；想追，腿却像灌了铅。

惊醒时，天边已经泛起灰白。火车正经过一片开阔的平原，远处有星星点点的灯火，大概是某个早起的小镇。晓蔓揉了揉酸涩的眼睛，发现对面的张明也醒了，正用湿毛巾擦脸。

“快到广东地界了。”张明说，“下一站是郴州，然后进入广东。”

广东。这个地名让晓蔓精神一振。地理课上老师讲过，广东是**开放的前沿，**是经济特区。课本上的铅字此刻正化为窗外真实的风景——田地里的作物从水稻变成了甘蔗，农舍的样式也在变化，屋顶的坡度更平缓，墙体刷着浅色的涂料。

天亮后，车厢里恢复了活力。人们开始洗漱、吃早餐、整理行李。气氛明显活跃起来，因为目的地越来越近。

“看！广东的牌子！”有人指着窗外喊。

果然，铁路边的界碑一晃而过，上面刻着“广东”两个红字。车厢里响起一阵轻微的*动，像是一群候鸟终于看到了迁徙**的终点。

上午十点，广播响起：“各位旅客，列车即将到达本次行程的终点站——**站。请您收拾好随身物品，准备下车……”

晓蔓的心脏突然剧烈跳动起来。她把教材仔细包好放回背包最底层，检查了贴身口袋里的钱，又摸了摸父亲给的那支钢笔。所有动作都缓慢而郑重，仿佛在完成某种仪式。

窗外，城市的轮廓逐渐清晰。起初是零散的厂房，然后是成片的楼房，接着是越来越高、越来越密的建筑群。阳光照耀下，那些建筑表面的玻璃幕墙反射着刺眼的白光。吊车像钢铁巨人般矗立在半完工的楼体上，脚手架密密麻麻如蛛网。

“那就是国贸大厦！”一个去过**的中年人指着远处一栋高楼，“曾经的中国第一高楼，三天一层楼的‘**速度’！”

火车开始减速，铁轨两侧的景物越来越具体：堆着建材的工地、挂着繁体字招牌的商铺、穿着时髦的行人、川流不息的汽车。空气透过车窗缝隙涌进来，带着南方特有的湿热，还有一股陌生的、混合着柏油、尘埃和某种化学制品的气味。

“呜——”最后一声汽笛。

火车缓缓滑进站台。**站的站台比**站宽敞明亮得多，地面铺着光滑的**石，顶棚是半透明的阳光板。站台上接站的人黑压压一片，举着各式各样的牌子：“宝安电子厂接站龙**才市场福田建筑工地”。

车门打开的瞬间，热浪扑面而来。七月的**像一个巨大的蒸笼，空气中的湿度几乎能拧出水来。晓蔓随着人流下车，双脚踩在**土地上的那一刻，她感到一阵轻微的眩晕——不是因为炎热，而是因为脚下的土地，和家乡完全不同。

这里没有泥土的柔软，只有水泥的坚硬；没有山间的清凉，只有都市的燥热；没有熟悉的乡音，四面八方涌来的是普通话、粤语、潮汕话、四川话、湖南话……嘈杂得如同沸腾的开水。

她站在人群中，紧紧攥着背包带子，目光扫过那些陌生的面孔、那些高举的牌子、那些写着繁体字的指示牌。有那么几秒钟，她完全不知道该往哪里走。

“林晓蔓！”突然有人喊她的名字。

她愕然转头，看见张明费力地从人群中挤过来，额头上全是汗。

“这个给你。”他塞过来一张纸条，上面写着一个地址和电话号码，“这是我**表哥的地址，他在科技园工作。如果你遇到困难，一时找不到落脚的地方，可以去找他。就说是我同学。”

晓蔓接过纸条，喉咙有些发紧：“谢谢。”

“不客气。祝你好运。”张明笑了笑，背起自已的行李，很快消失在涌动的人潮中。

晓蔓把纸条小心地放进贴身口袋，和钱放在一起。然后她深吸一口气，挺直了背，随着人流朝出站口走去。

出站通道的墙上贴着巨幅宣传画：蓝天白云下，高楼林立，一群年轻人手挽手向前走，下方是一行醒目的标语——“**，与世界没有距离”。

晓蔓在那幅画前停留了几秒。画中人的笑容如此灿烂，眼神如此自信，仿佛未来就在掌心。她不知道自已的未来会是什么样子，但她知道，从踏上这片土地的那一刻起，她的人生已经翻开了全新的一页。

走过检票口，正式进入**。车站**比她想象的还要大，人山人海，声浪鼎沸。拉客的司机、招工的中介、卖地图的小贩、举着旅馆牌子的妇女……无数双手向她伸来，无数张嘴里吐出**或恐吓的话语。

“小姑娘找工作吗？我们厂包吃包住，月薪六百！”

“去不去龙岗？车马上走！”

“住宿吗？一晚十五，有风扇！”

晓蔓低下头，紧紧护住背包，按照母亲教的方法——不接话，不对视，径直朝前走。表姨她不准备现在去找她，实在没办法再说，人情要留到最后用。她要先去罗湖人才市场，那是***告诉她的相对正规的地方。

**边缘有一排公用电话亭，每个亭子前都排着队。晓蔓看到有个女孩打完电话后蹲在地上哭，旁边的人匆匆走过，无人停留。

她穿过**，走上一条宽阔的马路。车流如织，红绿灯交替闪烁，人行道上行人步履匆匆。阳光白花花地洒下来，路边的棕榈树投下短短的影子。一切都那么新鲜，那么陌生，那么充满压迫感，又那么令人激动。

在一个路口等红灯时，晓蔓抬起头。天空很高很蓝，几缕云丝飘在天际。远处，那些正在建设中的高楼直插云霄，塔吊缓慢旋转，像巨大的时钟指针，度量着这座城市的生长速度。

绿灯亮了。

她迈开脚步，汇入横穿马路的人流。背包在肩上沉甸甸的，汗水已经湿透了后背的衣服。但她走得很稳，一步，又一步。

父亲给的那支钢笔在口袋里随着步伐轻轻晃动，贴着心口的位置。晓蔓忽然想起离家前夜，她问母亲：“妈，你年轻时最大的梦想是什么？”

母亲正在纳鞋底，针线在油灯下拉出长长的影子。她想了很久，才轻声说：“我十六岁时，梦想是去县城照相馆照张相。可惜等到真有机会去时，已经是你满月了。”

那一刻，晓蔓明白了为什么母亲坚持要她走出来。不是为了挣多少钱，不是为了出人头地，而是为了不让自已的女儿像她一样，等到某个梦想可以实现时，已经错过了最想实现它的年纪。

现在，她来了。带着一家人的期望，带着自已的不甘，带着那套旧教材和一支旧钢笔，走进了这座传说中充满奇迹也充满艰辛的城市。

路还很长。但第一步，已经实实在在地踏在了**的土地上。

街角音像店传来嘹亮的歌声，是当时正流行的《春天的故事》：“一九七九年，那是一个春天，有一位老人在中国的**边画了一个圈……”

晓蔓走过音像店，歌声渐远。而她的故事，在这个一九九六年的夏天，刚刚写下第一个字。

前方的路熙熙攘攘，人潮汹涌。她紧了紧背包带，朝着人才市场的方向，坚定地走去。阳光把她的影子拉得很长，很长，投在这片陌生而*烫的土地上，像一个郑重其事的签名。

此刻的她还不知道，在这个看似普通的夏日，她迈出的每一步，都在悄然塑造着未来那个在**扎根、开花、结果的自已。就像一粒被风吹到远方的种子，落在哪里，就要在哪里生长——向着天空，向着阳光，向着所有可能的方向。

绿皮火车已经远去，而人生的列车，才刚刚启动。